"Quedate conmigo hasta que se acabe el té…"
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"surround yourself with good people chocolate"
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Un momento, esto lo ví o lo inventé?
B y el pañuelo de seda. Segunda parte y final: La hija del artesano.- La incordura.
No me gusta la oscuridad… - Reclamo en la penumbra como hablando sola - no me gusta ese significado que tiene, esa sombra que esconde algo, no me gusta que me mire atrayente, que se me pegue a la piel como duelo… No me gusta esa presencia ausente de todo lo que no pudo ser, de todas esas inexistencias, de todos esos dejos, de todo lo que se esconde, lo que escondemos… - Tomo aire, porque no hablo sola, porque esta noche algo ocurre, porque el perro blanco vino a pasearse frente a mi pieza, a babear en mi puerta y mirarme extraño.
(Ya sé, que cuando escribo cuentos uso al perro blanco como salvataje y es que parece un recurso psicológico, para no recordar las cosas tan negativamente y porque siempre que ocurre algo lo siento y aunque no lo veo, siempre lo imagino como un perro blanco)
Como estás? - Le pregunto como siempre, esta vez, sin servirle té ni hacerle un sadwish, no me contesta y me observa de alguna forma reflejado en mi, como si yo ya lo supiera - Ok… Ya lo sé, aunque me gustaría no saberlo… (sonrío) así como me gustaría no me hubieras seguido tantos días… Esta proyección de mi inconsciente me está pareciendo incomoda… No sé si a ti, pero a mi me tiene harta… - Agrego ya casi entregada a la locura, a punto de poner el agua y servirme un té y charlar con esa dimension borrosa de B que desaparece y vuelve urgente, ansioso de algo que no logra expresar.
Yo soy - Escrito en los muros y en todo el rededor a ese péndulo humano que todo lo expresa en su ausencia. Que noche más horrible, para recibir una llamada telefónica, para volver a casa y encontrarse con eso. No con él, ahí muerto y ya ausente, sino con esa expresión de furia y de algún modo rebelde… El hombre puerco se enfrenta a las huellas de sus golpes, sobre ese cuerpo desnudo, se arrodilla en la oscuridad y reza rogando perdón y esa fría o confusa dama que fue su mujer, lo abraza en un gesto nunca antes visto. Porque ni crías ni genes tienen entre ellos tanta fuerza como esta reciente creación, ni engendrado de su sangre, ni necesidad de estar emparentado por ley aún, reside esta obra de arte de desarmarse y mantenerse intacto en la memoria, como quien se derrama en conceptos, como un tatuaje sobre sus mentes, que les marcará la genalogía (o eso creo) B desde su perspectiva, inversa pero real en su fidelidad a sus razones.
Y ahora esto, que me sigue a mi y en lo que no quiero creer, que se sienta en frente en el restoran y se refleja en las vitrinas del banco mientras camino, no hay perro blanco… Ni miedo, ni sombra, pero aún así no deja de ser extraño - No quiero pensar en la pequeña cría… - me argumento egoista para esta nueva semi huérfana. En la pequeña que se le parece y que me hace reir durante sus visitas, ¿Qué podría regalarle alguien como yo? Ya me lo he preguntado antes. Y ahí viene caminando como borrachin, haciendome muecas sin tener una idea de lo que pasa. Mis respetos para la madre, que ahora ve todo desde esa perspectiva hiperlaxa de quien pasa de cuadro a honda de golpe en una noche, en una noche de péndulo oscilante.
Hoy la hija del artesano podrá decidir si le gusta aún la seda o prefiere las flores y la playa, yo quisiera creer que existe el alma de la palta, que si dejamos la semilla en agua no cambiará de color y que mientras algunos la pensemos, mientras ciertos factores esten presentes, este trascender de pañuelos, de pesuñas y críticas, termina aquí, al morir tu historia pendular.
Sirvo un té a la nada y contesto al teléfono esperando la cordura me vuelva a ratos, mientras desapareces - Aló… - Una conocida con la que no hablo hace algunos años, desde el otro lado del continente, me explica que tiene un mensaje de un hombre moreno al que no conoce - Se siente tan culpable por haber dejado a su hija…
B y el pañuelo de seda. Primera parte: Yo soy.-
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Preludio: EL ALMA DE LA PALTA
Si pongo el cuesco de la palta en agua, la palta se mantiene verde… Algo así como que el alma de la palta se mantiene viva o vive porque su centro la recuerda
Y en las personas? Si nos olvidan nos pondremos café? A cuanta gente tengo que recordar, para que no se le ponga café el alma? No me quiero poner café!
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"Pasa, que siempre es demasiado tarde o demasiado temprano o que la quinta pata de la silla sale corriendo o el gato negro camina bajo la escalera, para encender su cigarro en la vela. Pasa que el espejo insiste en hacerme piqueros, como gracia. Que me pasan de mano el salero y lo tiro a la fuente pidiendo un deseo, que la vida me hace salud y en el brindis no me mira a los ojos, que el trebol era hiedra, que el paraguas se abre solo, que soy surda en las mañanas… Que nunca es buen momento para sentir, pero siempre para creer estar equivocado.
Pasa que los deberes de la vida no son la vida sino que la consumen, que la mala suerte es una herencia social, pasa que la idea es que nunca pase nada, pasa que voy reaprendiendo el idioma del absurdo, ese tan logico idioma natural, pasa que usted me insiste en la gravedad del asunto, en sacarme el quicio que olvidaba tener, pasa que repito mil veces la frase “me saca de quicio” hasta que pierde sentido, pasa que me pregunta si me drogo porque en su mente alusada no comprende mi incoherencia, pasa que me acusa de discriminarlo, mientras me apunta con su indice punzante, pasa que yo le pintaría el dedito multicolor y aún así no se daría cuenta.
Pasa que cada quien en su momento, ni yo culpable ni usted equivocado, ni yo en lo cierto ni nada de moldes ni nada de deditos, que pinturas hoy me sobran y la tolerancia es algo que va y que viene y que nisiquiera es mio ve?
Que bueno que acordamos este desencuentro, y ahora cada uno por su lado, yo con mi pincel loco como usted dice y usted ciego hasta cuando quiera."
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26.- Las manchas de guindo en el ombligo
Tener los oídos sumergidos en agua da una perspectiva irreal a cualquier situación, así que en eso estamos… Qué edad tenia en ese entonces? 13…? Flotando en el río sin dirección, miramos las estrellas, esa cantidad inmensa de estrellas caernos encima. Y las hojas que flotan con nosotros y el perro sentado en la orilla esperándonos, oscurece lentamente en Mortandá (no sé si el nombre lo inventó o si es un pueblito que realmente existe en algún lugar de Chile) Hoy hemos estado casi sin hablar, flotando en el río o atrapando insectos, mirándolos a la cara y viendo esa diminuta sonrisa que algunos salta montes tienen, escuchando la lluvia azotar la carpa y alumbrar luego de ésta, a los insectos a contra luz. Lo veo sentado bajo la lluvia - Qué hace? - Pregunto sin paraguas y en pijama - Respeto… - Me preocupa la palabra, creo que he hecho algo mal - Respeto esto, siéntate y deja la linterna… - Indica mientras me explica que los animales están en lo correcto, que nosotros estamos equivocados y que nunca se me olvide - Te van a hablar de arte, te van a hablar de salud, de como deben ser las cosas… y no hay nada que hablar, esto está bien… está bien, me entiendes? - Me senté muda al lado de ese seudo hippie cincuentón que era mi padre, sin entender y aún así cerrando los ojos, asumiendo que fuera lo que fuera, iba a entenderlo en algún momento bajo esa lluvia tan real, esa lluvia de aplomo, que se sabía correspondiente, dueña de ese momento en esa situación. Nos cambiamos la ropa y Junto a la fogata comemos tortillas con queso y leche de vaca con nata gruesa flotándole, asqueo un poco porque no tiene azúcar - A veces está bien que falten algunas cosas, no todo tiene que ser perfecto… - Pasa a pegarle a mi tazón con un palo, ahora asumo que no recordaría este pequeño detalle si hubiera tenido un par de cubos de azúcar a mano. En su locura y en su violencia a veces comparte algo que no espero y aunque a ratos le repudio, también lo entiendo y entiendo esa fascinación que tiene por sentirlo todo.
-Hoy estoy aquí, entre gente tan distinta a mis raíces, sobre una naturaleza muerta, porque nadie es capaz de percibirla, se jacta de un millón de títulos, me tira encima el apellido de su familia, el puesto laboral de su padre, consulta mis gustos musicales preguntándome si conozco a tal o cual, porque sino no tengo cultura musical ¿y que tal si me gustara la nota de Sol, el sonido del triangulo, no sería eso suficiente mientras lo sienta y este presente para disfrutarlo? Pienso en preguntar, pero creo sería gastar saliva. No me importa quien, no me importa qué y por fin entiendo, en este picnic de cerro el significado de esa lluvia y de los guindos.
Estamos sentados en un guindo enorme, yo con mi miedo a las alturas comiendo por ansiedad, él con su calma y su polera manchada - Has visto a alguien tan… lindo que no puedes dejar de ver? - Me interroga desde más arriba comiendo guindas - Mujer u Hombre? - Respondo mirándole los pantalones rasgados - No importa quien ni qué… persona… el cuerpo humano es algo impresionante, como los dibujos de Da Vinci… - Explica con su cabellera a veces rojiza contra el sol - Me gusta… es como una maquina, una maquina bonita… - Argumento abriendo mi perspectiva a lo humano, y aunque no sepa de moda, de arte, de estética y aunque no sepa exactamente qué. - Esa maquina como dices tú, es la única conexión con todo esto - Se acerca a mi rama del árbol, mostrándome los rasguños de su brazo - Y no nos pertenece, mira… el árbol se llevó parte de mí…
-Y se jacta de sus conquistas y de lo que le dijeron, de como le dijeron que era, de haberse hecho mierda las manos, por pelear, por el esfuerzo que significaba, pero que no le importa, porque es fuerte, por que el cuerpo aguanta y eso la hace mejor. Que se ha metido con mucha gente, porque eso le da experiencia, porque qué importa si es un juego, me cuenta con una amburguesa en la mano, con la piel grasa las expresión tensa y los ojos tristes y creo de paso, está molesta conmigo sin una razón que yo pueda conocer.
Estaba tan drogado… - Dice, haciendo equilibrio en un tronco sobre el río - Drogado de qué? - Pregunto tratando de hacer un anzuelo, para la caña, aunque sé no pescaremos nada, porque no hay peces - De tu mamá… Estaba tan drogadisimo de ella, no podía dejar de pintarla en los muros de mi casa… - Termino mi anzuelo y me corrige, para volver a intentarlo. Nunca entenderé ese odio amor, pero si recuerdo las flores desde la entrada hasta el patio, las estrellas que le pintaba en el piso, desde la bajada de la cama y cuantas veces la vi reclamar, para que borrara con diluyente o lijara del piso de madera la pintura en spray - Le pedí bajo un sauce, igual que éste, que nunca me dejara… No podía estar equivocado me entiendes!? ella es eso que yo no podría dejar de mirar… - Suspira agarrado de la caña de pescar. Y yo a veces no sé de qué planeta viene, nunca me lo he cuestionado y tengo ganas de felicitarlo, pero no me atrevo a interrumpir el hilo de su historia.
-Has relacionado alguna vez de dónde vienes, con… tu forma de ser? - La interrogo, no porque quiera nada, sino porque se ha puesto filosófica y quiere que le pregunte algo, lo que sea y con urgencia. Luego de eso me responde largo, largo, largo, exagerando sus propias causas, convirtiéndose en alguien más y nuevamente los títulos del tatara-abuelo, el tono ronco del papá, lo regia de la madre, y todo el Kennel del poodle toy de piel rosada que viola zapatos bajo la mesa, termina de hablar por fin - Me entiendes?- Pregunta acarameladamente, quitándome espacio - Es que parece que no hablamos el mismo idioma diría yo… - Respondo de despedida, tratando de nunca olvidar esa lluvia de campo y haber flotado en el río esperando la noche o aguantar el vértigo sobre el guindo. No pescamos nada esa vez, pero sí creo se me manchó el ombligo de rojo guinda, de forma permanente.
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Hoy mis padres a sus 70 años me contaron que no están casados, eso hace 50 años era un escándalo. Él, aún hoy la dibuja en su locura sobre el muro y ella vive comprando papel mural.
(creo que hay cierto honor en eso)
25.-El sombrero de copa-El chico “hetero”-El oportunista espermio
Yo debería casarme con esa mujer! - repite sin dejar de tomar vino, preguntando donde vamos, con la copa en la mano incesante. Por mi parte, respondo por WhatsApp un par de mensaje, como siempre atrasados a Fede, que me molestan por lo de la niña hetero, que no le pongo atención a las señales, que nisiquiera leo bien mis mensajes de facebook (odio facebook) que esto y que lo otro y que me mandan un link de un cortometraje que nunca vi. Sombrero de Copa me interroga, así que vemos el video tratando de concentrarnos entre los gritos de Jose nananeando a Usher (without you) sin parar desde el balcon- SCHNECKENTRAUM (El Sueño del Caracol)- Ay! me tengo que casar con esa mujer! - Grita gordito nervioso o contento, no lo sé… en otro estado de consciencia por cierto. Termina el cortometraje por fin - Espera! qué?! qué?! - Se saca el sombrero - Quien es esa mina? y qué hace? y como es? a que dedica el tiempo libre ♪- No contesto, porque ya dijimos que tengo problemas captando este tipo de cosas, pero en mi estado de “wtf” observo a Jose abrir la puerta con horror, porque no puede ser mas homofobico, saluda a Viktor y Fede. El Sombrero de Copa les pone al día de la borrachera de Jose y su proximo matrimonio. Con una verborrea magna, se me acercan los tres a reclamar un millon de cosas, a ver el cortometraje de nuevo a pasarme un celular y tratar de conectarlo a los parlantes, para hacer algo que llaman “intervención” - Oye! momento! no entiendo nada! ahora sí que no… - Reclamo siendo sentada en la silla más alta junto a la mesa - Noah, la mina no es hetero - Vuelve a ponerse el sombrero, como obviedad, empujando a Jose que ya esta en estado de astronauta flotando entre nosotros de lo borracho, mirando inquieto a Viktor y Fede - Esto se acaba aquí, Ay! que tengamos que hacerlo todo! - Viktor tomando mi celular - La llamas y ya! - Pienso en lo incoherente y loco de llamar a una persona meses después de no hablarle - Y a pito de que? no! eso es raro! - Reclamo sintiendo los ojos más redondos que de costumbre - A pito de que? - Reclama clavandole un ojo raro al video, como apuntandolo con las pestañas - Calma! tenemos su telefono! Y sí, ya! todo es raro! y si no es raro es aburrido! - Sombrero de Copa busca a cualquiera que le suene desconocido entre mis contactos - No tengo el numero, cambie el aparato y perdí todo… - Explico o entendiendo o peor de confundida, los tres me miran con indignación y Jose no deja de atravesarse como globo con helio entre los cuatro - Pe… pero puedo reabrir facebook! tiene que tener su numero ahí! - Agrego con el computador en la mano, con Jose que a ratos me lo quiere quitar y escapa con él por el departamento, argumentando que lo necesita, que se va a casar y que no puede vivir sin musica. Por fin le quitamos el computador, abrimos facebook - Yo quiero escuchar la llamada eso sí… - Sombrero de Copa no saca ningún conejo blanco, pero si del closet un adaptador para el sonido del iphone, porque muy mi hermana será, pero le entretienen este tipo de situaciones y es un poco metiche. Reviso - Hum… hum… shit… - Cierro el computador lo más disimuladamente posible, doblo una servilleta - Qué?!!! - Viktor me hace saltar del asiento - Está embarazada. - No sé que más decir - Es valido… - Digo incoherente desde mi asiento, con Jose en modalidad helio flotando nananon (cantor), pidiendo ir a bailar - Ah… claro… - Fede y su cara de mueca - Rápido que alguien le de algo… - Susurra armando un margarita que no pienso tomar - Deberiamos llevar a Jose a bailar? - Pregunto levantandome del asiento, chocando con la mesa, con el muro, con el computador, con el astronauta, como polilla contra la lampara. Creo que mi pregunta proyecta un poco de mi y mi interna necesidad de pensar que hay gente que a veces sí se queda gay digamos, ojalá se apareciera Nelson (los simpsons) diciendo ja ja tocó tu corazón.
Así que terminamos en el Bunker y aunque acarameladamente bailó a veces solo, pero a medio vestir, sonriendole a cuanto guapo man se le acercara, en la mañana siguiente llamó enojado diciendo que le habia propuesto matrimonio a su ex novia, que se va a casar y que se despide de todos nosotros para siempre. Volvemos a mirarnos raro los cuatro, supongo que la vida toma cursos inesperados.
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PD: es la primera vez que escribo historias de personas que no pertenecen a mi circulo cercano, espero haber mantenido el respeto correspondiente.
24.-El sombrero de copa-El chico “hetero”-El oportunista espermio
- No hay gay que por bien no venga… primero que todo eso…
Me encontré con mi hermana luego de algunos meses sin verla y es que si quieres salir a carretear, ella es la fuente de toda incordura en este país y así como puedes terminar en un circo, también puedes salir de Santiago o Chile sólo con lo puesto - Necesitamos un taxi! - me grita recogiendo la polera de su amigo del piso, quien aún borracho; derretido en aspecto, insiste en bailar sensualoide, gordito y no muy bien parecido entre la cantidad de musculosos y guapetones gays del antro. Le ayudo sosteniendo el champagne - No se suponía que José era hetero? - Pregunto confundida mientras lo empujamos medio desvestido y lo subimos a un taxi, tan así… solito, para que se vaya a su casa a dormir esa incordura gay que le vino de repente. Pero en cuanto digo esto, los que me rodean reclaman que no puede ser hetero, fue el primero en sacarse la polera, en mostrar su cuerpito redondo al publico y deslizarse como astronauta caliente y borracho, con la mirada errante entre la multitud - Te dije que la cosa estaba rara hace días… - Responde poniendo cara de no sé que, con el sombrero de copa inclinado. Se ha vuelto una de aquellas, me digo mirandola con su ropa de Sara Jessica Parker, una de esas minas hetero que tienen amigos gay y que se visten y representan de ese modo tan… sex & the city, le sonrío de lado identificándola - Qué? tengo algo? - Niego con la cabeza- No, pero de un tiempo a esta parte te ves mejor y eso me agrada - Respondo tratando de evitar tomar más champagne, porque nos pasamos la tarde comiendo, tomando y viendo videos por internet, el Sombrero de Copa ya pasó a ser parte de ella misma y en cualquier momento creo le va a salir Bugs Bunny escapando de Elmer o algo así.
Al unisono que el taxi se aleja volvemos a ver a José, asomado por la ventana, otra vez sin camisa, gritando “call me maybe” (su canción favorita) wtf… nos miramos aceptandolo, pero sin entender, escondidas, para que no nos vea cuando lo hagan bajar del taxi por escandaloso. Que cómo llegamos a eso? porque el matrimonio asusta, porque el internet es una mierda, por que los sombreros de copa generalmente no guardan conejitos o no mucha gente entiende lo complejo de usar sombrero.
?ol
Que mi hermana me haga muecas con un sombrero de copa, mientras respondo correos a espaldas de un bailarin de caño y no notarlo, significará estar realmente muy desconectado del universo?
(haciendo hora, para entrar al bunker)
Sabado 01 Junio 2013
Pd: mala foto, necesito un corte de pelo
Random
Acostarse a las 3 am tratando de hacer un ensayo… a eso de las 330 notar que no te sale… abortar misión… levantarse a las 6 am, para ir a trabajar a las 830 am… aún así llegar tarde. Hablar con gente, hablar con más gente, hablar con mucha más gente, escuchar reclamos, volver a intentar hacer el ensayo, escuchar musica, musica buena… musica muy buena… seguir despierta, que todo te de risa, dormir “media hora” en el sofá, tener frío, seguir durmiendo, contestar el teléfono y hablar con más gente, faltar a clases, subirle el animo a alguien, caminar en el frío, escuchar música, bailar en la calle, cantar en la calle, que nadie me de un peso por cantar lo encuentro triste, escuchar más musica, más fuerte, acariciar a un gato callejero, tener alergia por el gato, bailar en la calle, no comprender al mundo, ni intentarlo… tener la sensación que algo bueno esta ocurriendo, saludar a la bruma, reparar una gotera con silicona, kambalaya… equivocarse es humano, todo lo demás es divino?
23.-Titanium, la bicicleta y culpar a la Estefa
Iba todo rebien, hasta que se me ocurrio cerrar los ojos y abrir los brazos, toda la culpa la tienen esas películas gringas! - Digo soplandome la rodilla pelada en el sofá, Fede acomoda la bicicleta detras del mueble y me reclama que no manche de polividona los cojines - Los cojines?!! Tengo la rodilla hecha mierda y te preocupan los cojines? Que buen amigo! - reclamo con pinzas en mano sacandome diminutas piedras - Y a ti que te pasa que estas tan idiota? - Me revisa el celular y la ultima cancion que quedo sonando, la deja at loud un rato
IM BULLETPROOF NOTHING TO LOSE
FIRE AWAY, FIRE AWAY
Nada… Tal vez es eso… Me pongo idiota porque no me pasa nada - Me mira con cara de incomprension y obviedad - es que de un tiempo a esta parte estoy haciendo exactamente lo que tengo que hacer, ando en linea recta sin distraerme, avanzar! Eso es lo que todo el mundo quiere, y tener una casa con un patio y un perro… - Fede se acomoda el pelo frente al espejo, no me mira mucho porque odia ver sangre - Y estas aburrida… - dice sentandose de golpe a mi lado, poniendo cara de asco cada cinco segundos - Sí!!! No hay nada mas aburrido que esto! Trabajar, hacer exactamente lo que debo y no lo que quiero! Antes salia a carretear con gente desconocida, pasaban cosas, me despertaba con la sensacion de risa en el estomago, acordandome de un millon de chascarros! Pero ahora… Argggg ahora…. - Reclamo señalandome la rodilla pelada - Esto es lo mas emocionante que podría pasarme… - No habias ido a Brazzzzil hace unos meses? No fue una limpieza del alma como dijiste? - me pegunto que tiene que ver Brazil con todo esto, si eso fue un viaje reconstructivo, un viaje para limpiarse el alma de tanta intolerancia familiar - Y de vuelta de Brazil no viste más a la Estefa? - no entiendo que tiene que ver la Estefa con Brazil, mi cara de pregunta se refleja en el espejo un poco más allá - ok, ok… Una cosa es salir y carretear y conocer gente loca, gente no muy buena, porque de toda esa gente no quedó nadie, y la otra es que sea aburrido trabajar, lo que te molesta es que fuera de eso no tienes nada más… - Y aunque tenga razón igual se me aprieta el estomago cuando lo dice, sobre todo porque estamos cerca de Febrero y se viene el día de san Valentin y van a andar todos con los globitos colgando y los chocolates y los ñuñuis y los ñoñois con las manitos transpirosas pero tomadas, a 35* a la sombra ¿Qué pretenden? Tal vez este año me compre mi propio globito, me invite a cenar y me suden las palmas tomándome de la mano de algún homeless para variar un poco! Bueno que los globos ni me gustan mucho - interpelo a Fede que se muere de la risa de mi subito odio al 14 de febrero - no pretenden nada, la gente vive simplemente, es que a ti te gusta complicarte la existencia… Yo que tu llamo a la Estefa y punto, porque de aquí a que te encuentres otra que te aguante tienes para rato… - Escuchamos que suena la puerta y alguien (la Estefa grita en la entrada) - Fede no!!! - susurro - No abras la puerta! No quiero ver a la Estefa, menos ahora! - Fede y Viktor insisten en venderme a la Estefa como producto de ocasion, pero no hay nada peor que la Estefa, si el plan de vida es avanzar la Estefa es algo así como the moonwalk para mi, en retroceso, invertida (invertida já mientras le dure el impulso) y tan estancada como un auto en la arena - Por favor te lo suplico, no la dejes entrar! - Pero mi estimado es cruel y abre la puerta con un saludo cínico que me corroe las entrañas. Al par de minutos tengo a la Estefa sentada al lado comiendo y tomando, mientras ve televisión - Y a ti que te pasa? - Pregunta con esa eterna cara de pepona linda - Me pasa que me caí, que me picaron bichos mientras estaba en el piso, que me pica el cuerpo y que no quiero verte! - Me pongo de pie, con la rodilla tiesa caminando hacia la puerta, para abrirsela y echarla, Fede me abre los ojos como si lo estuviera echando a él, la Estefa se para como en cámara lenta y ya en el umbral de la puerta toma aire para decirme quien sabe que, pero hasta ahi no mas llegamos, ya he escuchado muchas tonteras y disculpas que suenan a que no les importa que se note la mentira y que cumplen con la educación de explicar algo, podría decir cualquier incoherencia total, como ya se que es mentira nisiquiera pongo atención - (bueno, es que hoy me raptó una vaca extraterrestre y aprendí a jugar poker con un par de albinos de kenia, me gané un par de rupias, has estado en egipto? - podría decir cualquier cosa, no sé si me explico) Suena el portazo y la sensación de alivio se hace presente - Ahhhhhh hace tanto tiempo quería hacer eso! - Digo con la rodilla tiesa aún - Tienes razón, ir a Brazzzzil sirvió de algo aparte de para volver hablando como che (buzios estaba lleno de argentinos) - Ahora sí que la Estefa no va a volver… - reclama Fede con cara de puchero fumando en el balcon - Fede, te tengo que decir algo… - Consternado, suelta el cigarro. Miramos a la Estefa caminar calle abajo hablando por teléfono - La Estefa es hetero… (me aguanto la risa) sí Fede, es hetero… Vamos a tener que superarlo, a la mina le gusta el webeo, que es otra cosa - Fede se rinde por fin y le grita por el balcón un par de idioteces - pero es hetero, es tan hetero que lleva unos 8 años de novia con ese wn con acné - Fede asqueado por la idea del acné, no deja de gritarle tonteras por el balcón “Erí hetero!! Pero te quiero igual! Ojala algún día se te quite!” - La mina es hetero… - Repetimos en el balcón mirandola alejarse - Debí haberlo sospechado… - Menciono sin dejar de mirarla, era tan obvio, me digo ahora que la veo desde una perspectiva diferente - No era TAN obvio… No parecía gay, pero se movía como gay… Es que la heterocuriosidad le duro más de lo que esperabamos - Aclara fumando como loca, Viktor aún no llega y ni sabemos donde está - Te preocupa la sole? - Me tira la pregunta de golpe, con sus ojitos hoy de verde olivo haciendome referencia - Y esa pregunta? (le doy pausa a ver si me cambia el tema) la sole (la soledad) es mi segundo nombre, y no me preocupa, lo que me preocupa es conformarme y quedarme con alguien que me haga mal o quedarme con el relleno, “un peor es na’ ” odio esa frase - Le respondo por primera vez clara - La Estefa no era una buena persona… - Argumenta suspirando - Tienes razón, no puede estar en dos partes a la vez sin sentir nada… y el pololito de ocho años… No sé que pensar del pololito de ocho años, que bueno que no es mi problema - Agrega sin dejar de suspirar - Pero vas a tener que agudizar el ojo para la proxima, porque te estan gustando muy hetero - Se ríe en mi cara, encendiendo otro cigarro - Vez que te veo te gusta una mina hetero… - reclama con el cigarro entre los labios - A ver a ver… Nada de gustar aquí, lo que pasa es que las gay gay que conozco (hago una mueca) no se la verdad, no me lo explico… Parece que tienes razón… - Trato de cubrirle el viento con las manos a ver si puede encender el cigarro - Que parece que tengo razón? “parece” si hasta te dio por una hetero que ahora tiene un hijo! - aletea sin lograr encender el cigarro, voy por el encendedor de la cocina - Oye! Punto uno! Yo creí que era gay! Punto dos! no me dio! No me dio nada! No me acerqué siquiera! Sólo le hable de lejos y con respeto wnnn CON RESPETOOOO, entiendo que mantener la distancia es un acto de supervivencia, que después inesperadamente le tomara cariño, es otra cosa…por lo demás, no le pongas color, fue esa vez no más wn… (y explicarle más no tiene sentido porque Fede tiene su propia ley, ley que yo también debería seguir) - mi estimado me mueve la cabeza con el encendedor de pistola - Esta feo esto (indica el encendedor) ya… igual le metias conversa - Una ceja arriba recriminandome - Voy a que uno no le mete conversa a la gente hetero Noah, eso no te conviene, tu vas, las ves… Y corres en la dirección contraria, hablarles es como trotar en el lugar no vas a lograr nada!, vas a cagar por cansancio a la larga y te va a terminar gustando y ahí si que estas mal, luego estas a un paso de mandarte numeritos, como Mona, que según ella todas se la quieren comer y se entona un poco y empieza a ponerse empalagosa! Aggg que patético! - Resopla comiendose el cigarro, como deseandome que nunca me pase. Pero a qué vienen tantas lecciones de trato, me irá a hacer un manual sobre cómo alejarse de las minas hetero? - Qué es esto? Porque tanta charla? Es que la tecnica es emborracharse y por ultimo ponerse empalagosa con otra gente, por último ser patética para otro lado… Bue… Estando ebria uno siempre va a ser patético… Expliquese un poco, que me falta contexto?- Pregunto pensando en prepararme un café - Te digo, porque acabamos de descubrir que la Estefa es hetero! Y a esa mina la conoces desde que eras chica (suelta la risa) y esta situación no puede seguir… - No puedo negar que me da risa esa inutilidad que tengo en decifrar a la gente, así que le sugiero me haga un manual, porque tiene razón, no esta funcionando - Yo creo que el gaydar me lo echo a perder la Estefa… - Respondo bajito a ver si la veo aún en la calle - Eso echemosle toda la culpa a la Estefa!!! - Fede vuelve a gritar por el balcón.
Y devuelvele el gaydar a mi amiga!!!! -Fede y ese cigarro que viene y que va de su boca a sacudirse indignado.
Devuelveme mi gaydar!!! - Grito también insólita, desde abajo dudo que alguien lo entienda. Voy a empezar a hacer llamadas telefónicas patéticas, como esas minas que luego de ser pateadas piden de vuelta los cds, las linternas, y un millón de cosas inútiles, que nunca usaron y nunca piensan usar.
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El porque de la banderita:
- he evitado siempre hablar del tema gay en cuestión… Una xq siento que genera diferencias, más que acercarnos a una igualdad de derechos. Y la otra que creo más importante y que aun cuando no me resuelva a decirlo en su mayoría de las veces, es xq vengo de una familia sumamente tradicional y falocentrica, en la no se considera como realidad ser gay. Es algo así como “los gays no existen” “son gente que quiere ser del sexo opuesto…” Hum…
Y aunque da mucho que pensar - olvidé a que iba con todo esto…
Bueno, el asunto es que he estado pensando sobre las diferencias… Y aun cuando, me he pasado la vida negandolas, si hay una gran diferencia. Las hay… Cosa que no es nada nueva para el lector, pero para mi es primera vez que lo escribo.
Me invitaron a comer con una pareja de amigos-conocidos, hace algún tiempo y uno comentó que venía de una reunión donde uno de los integrantes lo recriminaba por ser “degenerado” ante lo cual mi estimado le grita - Deja de decirme eso! No somos los gays los que maltratamos mujeres, ni abusamos de niños (esos son pedofilos), no somos los gays los que abandonamos a nuestros hijos! Son ustedes! - la discusión no paró xq su adversario era un poco cuadrado y confundía homosexualidad con un montón de parafilias distintas.
Entre copa y copa, a la rápida hablamos de las diferencias… Pelamos sus estilos de vidas, sus formas y gustos, su todo a medio terminar, que si bien no son todos son muchos, sus polerones de polar, sus cortes de pelo a mano propia, sus vestimentas opacas, sus cervezas raras, sus cortes de agua y de servicios básicos a sus parejas, sus ahí no mas… Sus gustos por el griterío de la hincha o barra brava, porque SÍ a veces para los gays también los heteros son raros! (estas serán cosas que no se dicen?)
En fin…
No sé exactamente qué es lo que sé, porque hay algo que no distingo, pero que ocurre y todo eso tan intangible me parece una masa que se interpone entre los sexos, así que hablaré de lo que siento, que es lo único que puedo manejar. So I feel like… Siento como si las formas de relacionarse entre hombre y mujeres estuvieran marcadas por un tira y afloje de poder, (YA! Que parece ramo de genero o libro de j butler o algún otro autor). Creo que en eso de dar y recibir hay una cosa rara que no capto, y creo que en esta sociedad tan moderna ya se perdió eso de que dar es de hombres y recibir de mujeres, ahora los hombres dan, pero las mujeres también arrebatan.
Hace algunos días hablaba con una mina hetero y me decía, “es que si el wn no me sirve para tirarmelo de que me sirve? yo voy a comermelo, y luego que se transforme en auto y se vaya a su casa” No digo que todas las hetero sean así, pero es algo que está de moda, (sale en televisión digamos…) Así que traduciendo: ella va a por lo suyo, se come al personaje, le arrebata del pito algo, (qué es ese algo que se lo tiene que andar arrebatando como niño que toca un timbre y corre) por otro lado, ni ella bien sabe porque esta molesta con el individuo, pero esta molesta, porque le prohibieron algo? Porque le robaron algo? Porque tiene que andar a hurtadillas con un falo simbólico cada vez que se tira a un desconocido, para ver si le queda algo de eso imaginario por lo que reclama? OMG Freud tenía razón… Entonces, hay algo simbólico, un poder imaginario, que extrañamente salta de esos cuerpos diametralmente distintos, cada vez que la gente tira? (tirar: no sé si será ese el termino que se usa) y si esa masa simbólica salta al aire, el que se retira corriendo y enojado primero es el que la agarró y se fue a su casa para sentirla en el cuerpo un rato más, algo así como Smigol y su preciado tesoro? (me suena a yonki angustiado).
He aquí el “siento que”: las relaciones homosexuales, (no usare el termino gay, pa que suene mas serio.) Teniendo por ende una igualdad de cuerpos de algún modo práctico, bloquea esto, ahhhh y si ya! Que me salen con lo de activo y pasivo! Pero ese es otro tema y más allá de eso, esa sensación de andar arrancando con una masa imaginaria como yonki angustiado no me queda! No nos sienta bien! Tal vez el ejemplo era muy exagerado, pero así funciona más claro.
Siento que hay una relación con nuestros propios cuerpos, muy distinta entre heteros y gays, creo que hay una alteridad, (espero no equivocar la palabra) que los hetero han sido y son para un otro, respecto a sus propios cuerpos y que de alguna forma el modo en que se asume la sexualidad en nuestro caso, tiene que ver con el cuerpo (tiene que ver absolutamente con el cuerpo) no con otro cuerpo en el origen de la situación, no hay nadie buscando la solución a una falencia, (que esto no se tome como ofensa) no hay ningún poder mágico en un pito desconocido. Porque para reconocer lo homo, hay que dejar de correr buscando afuera y quedarse quieto y sentirse, no es la presencia de algo físico lo que te hace quien y como eres, sino todo eso que está, que te rodea y que quieras o no nisiquiera es parte tuya, eres tú. (allá va a hacerse hombre - un dicho que suena a que no hubiera nacido como tal)
Que sí que hay diferencias te dicen, una diferencia dramática jaja y una estructura social de la que nosotros tampoco escapamos, (Hablaba sobre esto con una amiga, porque creo hará su tesis sobre algo parecido) y ese no lograr escapar de eso social, también está visible en los estereotipos, en la camiona o en el afeminado. Por qué tratamos de reproducir lo que ya está en la sociedad?
No me gusta el tema del matrimonio gay, ok… Me parece una buena idea, pero insisto en que es algo que creó la gente hetero, en una sociedad que monopoliza hasta como sentimos. Las utilidades que tiene el matrimonio gay en cuanto a leyes, a protección de los derechos de la pareja son innegables, pero en cuanto a algo más no creo sea un gran aporte, qué de único e invaluable va a tener casarse, como un millón más que dicen lo mismo ante un tercero en una notaría y repetir, “hasta que la muerte nos separe” como si la muerte fuera lo peor que les pudiera pasar, cuando en realidad lo peor es que se les acabe el amor o que esa masa de poder que se interpone tome demasiado peso en la relación y termine arruinando todo.
Entonces, en razón a todo esto es que ahora se ve la banderita arriba, sí… ahí a la izquierda, diminuta pero presente. Eso sería todo por hoy.
…una opinión personal, en ningún caso un mandato.
Y no… Nunca entenderé porque les gusta el fútbol.
"No quiero que me hablen más de B y que se murio y que como y que cuando y que como se sienten, no es que no me interese, es que no me interesa, me hace mal wn!!! Porque quieren seguir repitiendolo?, sólo lo escribo para cerrar el tema, que pa mi es terapia y la wea, no quiere decir que me regodee en mi propia crapulencia, me tienen harta con tanta pena.
Hoy un par de viejas me echaron la foca y lloré! Porque ya me tienen sensible y menos mal que por mandato divino a una se le rompió el pantalon y se le cayó y abajo andaba con otro pantalon tipo pijama - pleno Ricardo Lyon entre el macdonald y el banco estado y la señora con los pantalones abajo y yo llorando. Ante el efecto y la ironia del hecho pienso - No podemos seguir así! - me mira con vergüenza como si fuera la tremenda cosa que se le cayeran los pantalones, como que a mi me importara en algo, si a mi lo unico que me importaba era el llanto y la pena del universo! - No podemos seguir en esta… ud con esos pantalones y yo llorando como Maida (diminutivo de Magdalena)
CREO QUE SUS PANTALONES O SU PIJAMA, ME ARREGLARON DE ALGÚN MODO
(El universo sabe lo que hace)"
- ?ol
B y el pañuelo de seda. Primera parte: Yo soy.-
Fui uno de tantos espectadores. Supongo! uno de tantos silencios, uno de tantos ojos abiertos, de labios secos, de ojos tristes, de abrazos en deuda…
La vida no es lo que esperamos, pero a veces nos sorprende en su logica poetica, en su nostalgica perfección o en esa locura tan ciega y justa, que devuelve, cede y todo lo da y todo lo pone en su lugar.
Porque despues de todo, aún hoy estoy aquí , frente ese perro blanco otra vez, en esta historia que no es mia, frente a este animal que salva y protege, este animal sin amo, que lleva a todas partes ese hogar interno y que es tan suficiente que da cobijo a quien sea, como quien derrama un exceso y forma de nada una galaxia.
Sobre la alfombra y no menos importante la ropa, ese disfraz de niño bien, de poleron sobre los hombros y colores pastel y ese beage tan aburrido y predecible, tan contrario a todo esto, tan desatinado como la voz que grito qué era importante, como la voz que insultó ese cuerpo y le convenció de estar por naturaleza equivocado.
-YO SOY- escrito a su espalda, en los costados y por todos los muros de la casa en oscuridad, nada más, sin mensajes, sin una carta de despedida. Pero seria bueno explicar, quién no es… Antes de entender porqué.
Ocurrio la desgracia hace algunos meses, el hijo del artesano cayó dentro de ese abismo gris, en los ojos indefinidos de la primera cria de la hembra de los pañuelos de seda y se le ocurrió en un enamoramiento breve que llego a ser eterno. Embarazarla de un nuevo embrion, una tercera generación renovada y llena de esperanza según pensó. Imagino a su hija de rosa palido, de un alma blanca-piel morena, distinta y distante de toda esa historia de machete, de lineas sobre la mesa y mujeres de muchos brazos que sujetan atrayentes pañuelos de seda, la imagino descalza a orillas del río, riendo con toda el alma y el cuerpo, al descubrirlo tras el mantel, para perderlo cada ciertos segundos. Se imagino con ella, con esos ojos grises por el resto de la vida, para verlos por siempre y dejarlos en legado por medio de la genética, en esa pequeña que ahora baña en la tina junto a los patos de ule y el olor a talco.
Pero la vida no es lo que esperamos y las personas no son perfectas y a veces todo está al revés. Así que el nacimiento de esta tercera generación no trae dicha, sino el tormento, de esos multiples brazos que reniegan su origen de artesano y ese machete que ordena un modo de sobrevivir al pañuelo, que implica como ritual azteca, arrancar el corazón. En una guerra de verbos, en una guerra textual, de multiples formas de deshacer a un humano, en que las palabras se vuelven navajas contra ese corazón de artista pobre, es que el caracter intenta poner resistencia y sin embargo, cada contacto con esos ojos de abismo gris, le abren acceso nuevamente al machete del padre y al pañuelo que limpia la sangre de su corazón, para permitir un nuevo corte, un insistente corte, cada vez mas profundo. En un discurso que le explica su ineficiencia, su ineptitud y cuan equivocado estuvo su genética en cuanto a venir a procrear a esta tierra yerma de sentimientos nobles. Le callan la voz y lo visten en un sentido aspiracional, de todo eso, que ni la hembra madre, hoy abuela, ni ese puerco hecho hombre alcanzarían. Le disfrazan de alguien más, ya no es el artesano, aunque por dentro siga pensando en nudos de cuero, en pulseras y trenzas de colores, en la arena de la playa y los tatuajes de henna.
Pero, para que el encanto surja, para que la farsa sea cierta, hay que matar al corazón del artesano y no sólo vestirlo y maquillarlo, pues es el corazon su esencia y quien lo delata ante esos muchos observadores imaginarios. Así que las palabras continuan, y acallarlo se ha hecho arduo, tanto así que el cuerpo se resiente, se disminuye, no duerme, no come. Y de cada tanto en vez, ve en esos ojos de gris abismo en la pequeña cría un dejo de su persona aún multicolor, un brillo que le devuelve la fuerza y le hace irradiar por encima del maquillaje. Pero irradia más de lo previsto ese orgullo de trascendencia, de prevalencia del blanco sobre el negro, de ser padre de esto, que aún nacido aquí, en este mar inhumano, sonríe perfecto completo y en aceptación. Mas sin notarlo, ha develado una apertura al centro, donde se quiebra el alma en dos, donde cabe ese tercero que sale y entra cuantas veces quiera, los ojos de la niña puestos en el medio del artesano, aceptandolo sin maquillaje. Y el padre en su momento de débil orgullo, es azotado por la verguenza de sentir como ser humano, por el machete una vez mas. Esta vez, sin palabras, sino volando por el aire contra los muros, levantado por un gigante, por sus manos de animal hambriento, que le repiten que no es suficiente, que el unico modo de estar, es desaparecer - Y CONVERTIRSE EN QUÉ - pregunta el artesano desde el piso, pero el animal no contesta y clavandole las pesuñas en el pecho, muge en un sonido nada natural - EN MI… - vuelve a arrojarlo una vez más y ahora todo está al revés, como visto desde un punto distinto, desde una perspectiva sin valores, sin nadie.
Llega un momento en la vida de todo hombre en que debe decidir, por una o por otra, siempre alguien saldrá perdiendo, pero la vida no es lo que esperamos y las personas no son perfectas y a veces todo está al revés y a veces todo esta tan nitido cuando se mira al revés. Así que espera un minuto de soledad, y se desnuda frente al espejo imaginando encontrar lo que fue de su cuerpo, de moreno y musculo y escribe tal vez lo que mejor exprese lo que aquí esta a punto de suceder, lo que desde ahora debe ser importante y anula las voces que le dicen haber nacido equivocado, y acalla los insultos que escucho le dijeron desonrró esos ojos de gris abismo, al contraer este supuesto cancer de seis meses de vida, que le sonrió hace algunas horas, como si fuera la ultima vez. Toma la cuerda y la decision de ser, lo que ha venido siendo: el artesano.
Allí pende, como en un nacimiento simbolico, en una logica irracional y poetica, dentro de esa habitacion escrita, invertido desde la cabeza, con la soga al cuello, quien es hoy ausente B.
Sobre los significados del cuerpo
Creo que, el cuerpo nos define más que cualquier otra cosa, (el cuerpo y no lo que la cultura ha tomado como prejuicio sobre este) somos creados de algun modo en particular porque expresamos una particularidad única; desde la que nacen nuestros gustos, nuestras relaciones con otros y cuanto podamos alcanzar y a cuanto accedamos. Qué significa, tener las manos grandes, el cabello de un color u otro, que significa el color del iris, mas allá de lo biológico. Qué significa aquello que nos caracteriza, qué es lo que representamos como mamifero o animal? Si el color negro y rojo significa peligro entre las serpientes, si la melena oscura del león implica mayor fortaleza, si el azul y el rojo en los mandriles es sinonimo de sexualidad o un mensaje de advertencia.
(Creo que he escuchado algunos reportajes sobre esto, pero no recuerdo así que no citaré a nadie)
Voy a apuntar desde aquí otro asunto, por el simbolismo de los cuerpos y por cuanto hemos olvidado quienes somos y cuan perfectos estamos tal como vinimos, etc. (narrarlo es más fácil desde esta perspectiva en el próximo corto)
Pero primero hablar de los ojos, porque si bien han sido caracterizados como la ventana del alma, creo también son un abismo, en el que cae la realidad y encuentra su salida en la expresión de la mirada. No es lo mismo la mirada de un delincuente, de un monje budista, de un extremo religioso, de un niño, de un anciano, de un tonto, de un adolescente, de una prostituta, de una mujer de campo, de un maltratador, de un pedofilo o que se yo; porque cada una representa esa realidad que entró al abismo, cómo fue representada/significada y cómo logró salir, en la tensión de la sien, en las cejas en los parpados e incluso en la piel.
No son lo mismo la expresion de las manos, para un artista, para un cirujao o un obrero, son manos que fuera del trabajo, de la experticia que van tomando en cualquiera sea su faena, estan previamente determinadas y así con todo no?
Hace algunos días tuve la oportunidad de presenciar un desnudo, (no era un baile erótico ni nada) sino más bien transmitia la sensación de la aceptación del cuerpo como unanimidad, mas allá de la profesion, del disfraz que presta la ropa, del género entre otros determinantes. Y en el silencio de los espectadores, se dejaba caer esa presencia real, desmaquillada. El significado del cuerpo de un negro, de un blanco con sus propios dibujos naturales, sin tatuajes, ni alajas ni zapatos, de donde sea que sean y sea lo que sea que hagan. Los artistas se paseaban caminando entre la multitud, que les abría paso y aún cuando no faltó quienes no entendía y con sorpresa tomaba fotos con su teléfono, prontamente creo o por vergüenza o respeto o reflexion espero, soltaron las cámaras y presenciaron.
?ol
P.D. No sé cómo ni cuando ni hacia donde va el tiempo, ni porque siento que tengo tanto aún. Y el café cortado a esta hora es lo máximo
